POESIE

François de MALHERBE

Consolation à monsieur du Perier

Ta douleur, Du Perier, sera donc éternelle,

Et les tristes discours

Que te met en l’esprit l’amitié paternelle

L’augmenteront toujours !

Le malheur de ta fille au tombeau descendue

Par un commun trépas,

Est-ce quelque dédale où ta raison perdue ne se retrouve pas ?

Je sais de quels appas son enfance était pleine,

Et n’ai pas entrepris,

Injurieux ami, de soulager ta peine

Avecque son mépris.

Mais elle était du monde, où les plus belles choses

Ont le pire destin,

Et rose elle a vécu ce que vivent les roses,

L’espace d’un matin.

Puis quand ainsi serait, que selon ta prière,

Elle aurait obtenu

D’avoir en cheveux blancs terminé sa carrière,

Qu’en fût-il advenu ?

Penses-tu que, plus vieille, en la maison céleste

Elle eût eu plus d’accueil ?

Ou qu’elle eût moins senti la poussière funeste

Et les vers du cercueil ?

Non, non, mon Du Perier, aussitôt que la Parque

Ôte l’âme du corps,

L’âge s’évanouit au-deçà de la barque,

Et ne suit point les morts.

Tithon n’a plus les ans qui le firent cigale,

Et Pluton aujourd’hui,

Sans égard du passé, les mérites égale

D’Archemore et de lui.

Ne te lasse donc plus d’inutiles complaintes,

Mais sage à l’avenir,

Aime une ombre comme ombre, et des cendres éteintes

Éteins le souvenir.

Beauté, mon beau soucis…

Beauté, mon beau souci, de qui l’âme incertaine

A, comme l’Océan, son flux et son reflux,

Pensez de vous résoudre à soulager ma peine,

Ou je me vais résoudre à ne le souffrir plus.

Vos yeux ont des appas que j’aime et que je prise,

Et qui peuvent beaucoup dessus ma liberté ;

Mais pour me retenir, s’ils font cas de ma prise,

Il leur faut de l’amour autant que de beauté.

Quand je pense être au point que cela s’accomplisse

Quelque excuse toujours en empêche l’effet ;

C’est la toile sans fin de la femme d’Ulysse,

Dont l’ouvrage du soir au matin se défait.

Madame, avisez-y, vous perdez votre gloire

De me l’avoir promis, et vous rire de moi ;

S’il ne vous en souvient, vous manquez de mémoire,

Et s’il vous en souvient, vous n’avez point de foi.

J’avais toujours fait compte, aimant chose si haute,

De ne m’en séparer qu’avecque le trépas ;

S’il arrive autrement, ce sera votre faute

De faire des serments et ne les tenir pas.

Paraphrase du psaume CXLV

N’espérons plus, mon âme, aux promesses du monde

Sa lumière est un verre, et sa faveur une onde

Que toujours quelque vent empêche de calmer.

Quittons ses vanités, lassons-nous de les suivre ;

C’est Dieu qui nous fait vivre,
C’est Dieu qu’il faut aimer.

En vain, pour satisfaire à nos lâches envies,

Nous passons près des rois tout le temps de nos vies

À souffrir des mépris et ployer les genoux :

Ce qu’ils peuvent n’est rien ; ils sont comme nous sommes,

Véritablement hommes,
Et meurent comme nous.

Ont-ils rendu l’esprit, ce n’est plus que poussière

Que cette majesté si pompeuse et si fière

Dont l’éclat orgueilleux étonne l’univers ;

Et dans ces grands tombeaux où leurs âmes hautaines

Font encore les vaines,
Ils sont mangés des vers.

Là se perdent ces noms de maîtres de la terre,

D’arbitres de la paix, de foudres de la guerre ;

Comme ils n’ont plus de sceptre, ils n’ont plus de flatteurs,

Et tombent avec eux d’une chute commune

Tous ceux que leur fortune
Faisait leurs serviteurs.

Sur la mort de son fils

Que mon fils ait perdu sa dépouille mortelle,

Ce fils qui fut si brave, et que j’aimai si fort,

Je ne l’impute point à l’injure du sort,

Puisque finir à l’homme est chose naturelle.

Mais que de deux marauds la surprise infidèle

Ait terminé ses jours d’une tragique mort,

En cela ma douleur n’a point de réconfort,

Et tous mes sentiments sont d’accord avec elle.

Ô mon Dieu, mon Sauveur, puisque, par la raison,

Le trouble de mon âme étant sans guérison,

Le vœu de la vengeance est un vœu légitime,

Fais que de ton appui je sois fortifié ;

Ta justice t’en prie, et les auteurs du crime

Sont fils de ces bourreaux qui t’ont crucifié.

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